La forma en que vemos el mundo da forma a lo que elegimos ser, y compartir experiencias convincentes puede enmarcar la forma en que nos tratamos, para mejor. Esta es una perspectiva poderosa
Inicialmente, cuando perdí a mi bebé, estaba rodeado de amor. Amigos y familiares, algunos con quienes solo había hablado algunas veces, se comunicaron por mensajes de texto, invitaciones a almorzar y mensajes en las redes sociales.
Mi esposo y yo habíamos pasado por nuestra primera fertilización in vitro, o FIV, y después de muchas inyecciones diarias, un calendario rígido de citas médicas y una cirugía menor para recuperar mis óvulos, nos habían dejado un pequeño embrión. Ese pequeño embrión me dio mi primera prueba de embarazo positiva.
Mantuve un blog muy público de nuestro viaje, así que tuvimos personas de todo el mundo siguiéndonos y apoyándonos. Cuando recibí la noticia oficial de mi clínica de fertilidad de que realmente estaba embarazada, tomé mi blog y Facebook, compartiendo la noticia de mi euforia.
Y luego, unos días después, escuché cuando el médico me explicó que mi segunda ronda de análisis de sangre regresó y mostró que estaba teniendo un aborto espontáneo.
Recuerdo apretar el teléfono con fuerza contra mi oreja, mi respiración se expulsó en un gran silbido. ¿Cómo podría el mundo haber tocado fondo tan rápido?
Yo estaba embarazada. Sentía una oleada de náuseas y ya había comprado un mono azul neutro. Mis pruebas de embarazo en el hogar continuaron mostrando una segunda línea rosada incluso después de esa llamada telefónica. Y luego en silencio, casi como si nunca hubiera pasado, mi bebé se fue.
Mujeres que apenas conocía, y algunas que no conocía, me enviaron correos electrónicos compartiendo sus propias historias de pérdida. Recibí mensajes preguntando cómo estaba, diciéndome que les hiciera saber si necesitaba algo.
Pero a medida que las semanas se convirtieron en meses y comenzamos el proceso para nuestro segundo ciclo de FIV, sentí que su memoria se estaba volviendo más distante.
Los mensajes se detuvieron y me encontré uno de los pocos que todavía decía su nombre. Recuerdo haber llorado con mi esposo una noche, aproximadamente un mes después de que sucedió, preguntándole por qué sentía que Adam se nos escapaba. Era como si nuestro bebé solo existiera en mi propia cabeza. Eso fue en julio de 2013.
Hemos tenido cuatro FIV más desde entonces y ahora tenemos una enérgica hija de 3 años. Ella es mi mundo entero, es mi pequeño milagro.
Pero si alguien me preguntara si ella era la primera, mi garganta se apretaría un poco al pensar en la primera. Si alguien me preguntara si tengo otros hijos, pensaría en mi Adam y no sabría exactamente cómo responder eso.
Es extraño tener un aborto espontáneo cuando llega otro bebé. Porque la atención está en este nuevo pequeño ahora. Y todos los que te rodean te dicen lo bendecido que eres y tu mente no puede evitar deambular hacia el bebé que debería estar aquí, pero no lo está.
Con los años he aprendido a dar gracia a otras personas. Sé que los abortos involuntarios pueden hacer que otros se sientan incómodos. La muerte, en general, es incómoda.
Tengo un collar con la fecha de vencimiento de Adam y cada vez que lo tengo me preguntan si es mi hijo. Cuando cuento su historia, puedo ver los ojos cambiantes y la incomodidad que irradia entre nosotros. Es por eso que casi nunca lo uso más.
Nadie puede prepararse para la soledad que continúa incluso después de tener un embarazo exitoso.
Nadie me dijo cuán solo podía sentirme después de que terminó la crisis inicial.
Algunas de las personas que más aprecio en mi vida son las que todavía dicen el nombre de mi bebé, cinco años después de su fallecimiento. Su reconocimiento de que él existió significa más para mí de lo que nunca sabrán.
Perder a mi bebé fue lo más doloroso que tuve que pasar. Pero me enseñó la importancia de recordar las pérdidas de los demás. Para no rehuir el dolor de otro padre porque la muerte es incómoda y no quiero hacerlos llorar al mencionar su pérdida. Para decir el nombre de su bebé.
En realidad, nada puede curar la pérdida de un hijo, pero el hecho de que otros simplemente me hayan hecho saber que mi bebé no ha sido olvidado significa que existió fuera de mi corazón. Que él era real.
Después de todo, él fue quien primero me hizo madre.
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Risa Kerslake, BSN, es una enfermera registrada y escritora independiente que vive en el Medio Oeste con su esposo y su pequeña hija. Ella escribe extensamente sobre temas de fertilidad, salud y crianza. Puede conectarse con ella a través de su sitio web Risa Kerslake Writes, o puede encontrarla en Facebook y Twitter.
